No quiero acordarme Tan plano como las llanuras manchegas. Así fue el partido que ayer enfrentó al Albacete y al Real Zaragoza y e...
Así vuelves, Victoria Fran Escribá es un hombre fiel a la fidelidad. En las entrevistas ha dicho en varias ocasiones que no suele ...
¿Quién dijo gol? ¿Y este es el equipo al que nadie le mete un gol? ¿Este, el equipo revelación que estaba en ascenso directo y era...
El gol no nos cree Mil balones podrían haber llegado a la línea blanca que separa la gloria de la miseria y ninguno la habría tras...
Víspera de nunca En el monte afilado (Mendizorrotza, en euskera) de Vitoria el Real Zaragoza se dejó los últimos trozos de tela qu...
Pacto con el fracaso El Día de Todos los Santos agrandó la tumba y arrojó un buen puñado de tierra con las paladas de la incompete...
Si el sol puede más Dos relámpagos. Eso fue lo que vimos anoche. Dos fogonazos que iluminaron las tinieblas que cubrían el morteci...
No fuimos a Granada El alma del Real Zaragoza sigue encantada y ayer volvió a pasear su amargura, esta vez por el sur, como el mor...
Cerca del Nirvana “Alberto es un muchacho crudo, extraído de los muchos surcos que se adormecen en las llanuras de las Cinco Villa...
Esta hora miserable “Ya están aquí los fantasmas. Siempre los mismos fantasmas”. Lo cantaba Luis E. Aute y lo canta el zaragocism...
Como todos los meses de octubre Nació la tarde bonita, tocada por la caricia de la leyenda. José Luis Violeta, el León de Torrero,...
Tú mismo con tu automatismo Saltan al césped los dos equipos. El trío arbitral dirige el cortejo. Señala los campos de juegos y de...